La donna è mobile

Nunca estuve aquí. Nunca descendí las escaleras. Nunca me paré en el desolado taller y miré a mi alrededor, aturdido por el abandono del lugar y por la herrumbre como estado de ánimo. Todo se cae a pedazos. Veo, oigo, huelo, siento, pero nunca estuve aquí. Paso las manos por mi cara y noto una superficie lisa, sin oquedades ni protuberancias. Quiero un saxofón helado un piano agudo una voz cascada y tengo un sordo rumor que llega de todas partes y de ninguna que me rodea como un aura opaca y se oxida a cada paso. Avanzo. Mis zapatos tropiezan (tuercas, arandelas, muelles, tornillos, juntas, clavos, virutas, herramientas (rotas, obsoletas, anquilosadas, inanes) ejes, poleas, cadenas, bobinas, rodamientos) Mis pies levantan nubes (óxido, herrumbre, orín, pátina mate, descomposición metálica que vaticina la de la carne) Avanzo sin objetivo, impelido como un autómata urgido por la simbiosis mecánica hacia donde el rumor es más persistente. Hacia las vías transportadoras que llevan cajas de un lado a otro. Miles de cajas moviéndose aleatoriamente.
No estoy aquí.